Esquentou a pizza, mas não comeu.
Então tomou a caneta, mas nada escreveu.
Não era por niilismo.
Era apenas um daqueles momentos em que as coisas e as pessoas se agigantavam.
Tolstoi largou as riquezas, mas não virou santo, pois a ortodoxia não gosta de santos:
Tolstoi virou um capote.
E os italianos gostam de santos e de gangsters.
São católicos. Muito permissivos.
E como cabem infinitos momentos em um momento...
Eu lia, e parei de ler.
Foi olhar a pizza. Estava quase queimando.
Desligou o fogo.
A velocidade da escrita, como eras.
A velocidade da leitura, como fogo.
O lacrado, o acontecido ante o inopinado.
Eu posso estar rindo e ceando e sendo consumido por dento por platelmintos.
Eu posso enriquecer e comprar uma passagem e embarcar
No Titanic.
Primeiro mulheres e crianças mas as mulheres não querem nem as crianças.
Bravura, mas não se decifre,
Talvez nada signifique na boca de uma personagem.
