A água começou a ferver.
"Noventa e cinco anos", pensou, "e, qual! Ainda quero me enfeitar com laços e fitas!". Acendeu o cigarro de palha que o neto lhe havia dado e tragou, sem tossir. A chaleira fervia na boca da lenha e ela andou com os pés inchados e aquele chinelo de dedo, lentamente, em direção ao cinzeiro. A cinza não esperou e deixou-se cair ao chão.
- Merda!
O filho havia prometido vir para o café, tinha um filho, outros dois morreram, como o marido. Voltou-se para o forno, e retirou o bolo. Era forte, mas a forma escapou-lhe das mãos, espatifando-se.
Sentou-se em seu banquinho preferido, igual ao do Raul Gil. Lembrou-se do marido a picar fumo.
A água do café fervia, mas ela sentia algo diferente. Olhou para a chaleira preta, e considerou bem há quantos anos possuía aquela chaleira que serviu a tantos amados que vira partir.
"Chegou a minha hora", pensou, e morreu apenas pendendo a cabeça para um lado.
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