Empertigado. Sim, muito seguro de si, encostado no muro, senhor da vida, senhor do destino.
Lembra até o filho de Peleu com aqueles calcanhares sempre ralados, antes, de correr na terra, agora de andar no asfalto.
Um olho velho e torto e congelado mira sua segurança com inveja melíflua, pegajosa, nauseante. Ele retribui o olhar. A velha parca desvia seus olhos tortos invejosos e cobiçosos para vários lugares ao mesmo tempo e abaixa a cabeça, apanhada em seu ato.
Ele pensa com segurança. Vê-se no seu olhar dirigido a nada e a ninguém as mais altas aspirações do heroísmo, hoje a Espanha, amanhã Cartago, ele é um dominador, um conquistador.
Ele não roubou a mulher do átrida Menelau, mas ei-lo morrendo por ela, sob as setas dos milhares de meninos Páris exaustivamente treinados para flechar, por amor de uma Helena.
O que é um calcanhar, para quem tem uma mira primorosa?
Aquiles dos pés ligeiros.
O ônibus estaciona e ele embarca para mais uma entrevista de emprego. Não sem antes dar passagem à velha.
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